Странно, ковыряться у входной двери, замлок которой ты не можешь открыть. Он не поддается, так как есть небольшой секрет, маленькая хитрость, а ты ее не знаешь. Потому, что это не твой замок, не твоя, дверь, не твоя квартира, не твоя жизнь. Возишься полчаса, и всеже открываешь, и входишь. И чувствуешь себя, домашней-домашнего. Странно...
Странно, готовить еду в чужем доме, но чуствовать себя в "своей тарелке". Домашней чем дома. Правда странно. Ты знаешь, где лежит приправа, соль, сахар, чай. Знаешь, что ни кто не будет против, если выкуришь сигарету в ванной. Странно...
Странно, я не слышу гула жизни. Здесь глубоко во дворах - тихо. Где-то там, на обочине самой длинной улицы в городе, среди грязи и окурков, лежат неполных 30-ть. Где-то в звоне трамвайных рельс, под колесами вагона, слышен детский смех. Но трамвай неуклонно катится вперед, и торопится скрыться за углом. Унося смех за собой. Странно...
Странно, не уверен, что почистив ПЗС-матрицу на фотоаппарате, я стану лучше видеть, да и вообе врядли стану лучше. Чего стоит "счастливый блиет", когда вы уже вышли из автобуса. Правильно. Ничего. Просто надежа. Желание. Хотя мои кармны, вечно забиты кусочками бумаги, числа ктотрых сложившись поровну, сулят счастье. Странно...
Странно, разговаривать с мамой только по-телефону. Она почти не переживает за меня. Она уверенна. Странно. Вбивать слова в клавиатуру ноутбука, тоже странно. Все странно...
Особенно в последнее время...
Даже не то чтобы станно...
Подругому...
c-u-b-a
Загружается...
